Este es mi Uni-Verso

Misiva

2011-10-19T01:32:00.001-07:00

Mi hambre se anegaba en tus pechos
mi sed cantaba
cuando bebía tus ojos de agua
tu piel
fue una ciudad de nubes
en la raíz de una memoria
Tu boca un astro
un ojo de incendios y de soles

Pero somos hechuras
que se aferran a sus sombras
miradas que se buscan
No tiempo concurrido sino horas despobladas
Retazos:

El recuerdo es el oasis que nos vive
En el desierto del tacto que nos ronda

Yo solo quiero las dunas de tu cuerpo
El mar de olas blandas que es tu cuerpo

*pintura extraída del blog: http://pinturaleandra.blogspot.com/2010/05/hombre-mujer.html

Ausente de mí

2011-10-10T13:46:00.000-07:00

veo fugarse mi sombra
mi voz se crucifica en el viento
arrastrada
mis manos son de otro
que las juega
mi boca mi pelo
mis ojos son ahora órganos carentes de mí
de este incendio de mí que me calcina
o de esta ira que me ahorca
enfurecida

Y todo yace lejos, allá
todo se desvanece borroso
como cuando en las películas
se transmutan al pasado
así yo
mi inquilino
camino desorientado
colmado de neblina tropiezo torpemente
con ese otro de mí
que ya se escapa

sale

huye

y se deserta

Radiografías in situ

2011-10-03T11:13:00.000-07:00

En la tarima del mundo
desplomados:

Dejamos todo y dormimos llenos de sí, vacíos de sí
sobre la noche que se ausenta de gatos
chisporroteo de cables eléctricos
de grietas en ruina y respiraciones lentas
en los cuartos de mujeres con insomnios interminables/batallas mudas
en el silencio oscuro

Entonces oímos rechinar la ira en los dientes del viento

Un arrancar lento de párpados pesados
Un entrever la luz opaca es el inicio del rito:

Despertamos y la ciudad es un espejo mustio
con ansiedad de verse desleída, hecha añicos

Vaho amargo en la boca cansada/primeros pasos hacia la calle y el ruido

Esta mañana el frío es un cuchillo helado que perfora los poros

Esta mañana, este día parido como el otro y el otro
rueda cabrío y denso sobre el caracol de la suerte laboral:

una sonrisa aparente
un traje elegante que cubra la oquedad y la ruina
para convencer al jefe
que somos más que huesos y un nombre

Llega el retorno a casa
Hacemos las paces con la noche

Y nos invade un deseo
Una esperanza de encontrar a alguien
A quien gritarle toda la soledad en el teléfono

* foto extraída de: www.dng.com

Comunión en la Tierra

2011-09-27T15:42:00.000-07:00

Naufragio terco/con sed de muerte inexorable
estallido de los días que se quiebran
perro que clava los dientes en la fe
y no la suelta

viaje que principia sin comienzo

presagio

derrota

torre desplomada en horas pardas
íntima llaga
sangre que emana sangre arcaica
máscara inacabable
como una agua remota en el recuento de los siglos
cárcel de espejos mirándose hacia dentro
hasta perderse en una selva de nombres y semáforos:

hombre:

polvo que recoge su vencido hedor
ave herida que levanta el vuelo

y llega al sol

Slowly rain

2011-09-25T13:40:00.001-07:00

Lento el silbido el caer traslúcido de la lluvia y el tiempo
Lento el aire/hijo de fantasmas del humo
o bruma somnolienta
desvaneciéndose
otra vez en el aire

Lento el andar de la tarde/nubes nupciales/lágrimas deformadas
Formas del cielo
Lento. Lenta la música, el golpeteo incesante
Latidos de agua indivisible

Lento el fluir de la niebla líquida y delgada
Que desemboca de un ducto vertical
Hasta hundirse lenta en las cuatro esquinas
De una reposadera cualquiera
En una casa de musgo y ruina

Lenta la lluvia, su futuro incierto
De muerte inaudible
De río improvisado que serpentea transparente cualquier ciudad

*(Fotografía extraída de: www.calizman.com)

Las voces de mis hermanas

2011-09-16T12:34:00.000-07:00

resuenan como un eco de fiesta por la casa desoída
con sus risas desorbitadas
hacen saltar a los sillones desahuciados
las sombras se desprenden
bailan
como si desconocieran la muerte
siempre
el tiempo sublimado lo celebran

Y cantan como un pájaro radiante
O una voz vitoreada por la vida
Sueñan
con el deseo amurallado de un niño
Y lloran con la devoción de un santo
Son ellas, mis hermanas
que despiertan clareadas en la boca del día
que trenzan su amor como una hebra de vida
en la fraternidad del aire desatado

Ellas
las de la distancia innegable
que hemos de parir por el destino ciego
serán memoria amada o gloria perdida
de una infancia irrepetible en el recuerdo inmenso

Poemas de Peatón

2010-09-15T22:36:00.000-07:00

I

Cierro los ojos
duermo con tregua
para no saber de espantos

(afuera
un danzar de lobos
aúlla mi nombre)

amanece
la ciudad me embarca en su marea gris

II

Con la risa de los desdentados
abandonados en banquetas minusválidas
colgando su mudez de un candil
que los incinera y calla
candil/mundo
orinándoles la conciencia y su pavor
está el tiempo la calle
herrumbroso olor a calle muerta
pisadas del tiempo que devora y hunde
hunde como raíces categóricas/ímpetu de arrugada tierra
aflora queriendo ser poema

III

Largas y tendidas
se postran las calles:

lenguas mustias
donde ruedan las prisas

*Foto extraída del sitio web: www.alarmamilitante.com

Mondar aquí

2010-06-16T22:08:00.000-07:00

porque quizás en otra parte
un ataúd espera nuestro nombre

aquí
porque colgamos las palabras
en la soga del día
y no morimos
sino lamemos lento las heridas

Mondar aquí
apretar los dientes
beber de nuestra propia sangre

Y repetir: No somos de piedra/Ni estatuas que el miedo erige

la vida
un parto en el oído del hombre

*la pintura se titula 'El abismo', de Manuel L. Acosta

Y entonces serás tú

2010-05-27T17:52:00.000-07:00

Y serán así las soledades de los cielos

-las estrellas caerán al mar
y serán como peces plateados que se besan-

Y esos besos serán como los nuestros:
banderas del futuro
memorias en los parques
de abrazar las bocas y caer de bruces en el aire

Carta a la abuela

2010-05-13T14:12:00.000-07:00

¿Recuerdas abuela cuando te contaba historias
y tu reías/reíamos
como si el tiempo
germinara instantes de festejo inaplazable
o sueños nebulosos que alguna vez imaginamos?

Hacíamos remolinos de hojarasca
enredados en nuestro goce de las tardes de juego
iluminábamos la casa con nuestras carcajadas

Pero yo sé que tu grito es un eco fallecido
ondas fúnebres confundidas con el viento
que trae mensajes o presagios gastados

–noticias que ya sé y duelen-

Y mira
no han cambiado mucho las cosas
aquí estoy
siempre mis nervios incómodos/cárceles conmigo
mi testaruda tartamudez
mis ojos que te guardan

Y es en vano arrancarse las pupilas
desgastadas de llanto
es en vano buscar signos en el cielo
sombras
o cuerpos parecidos al tuyo
entre la gente
muerte brotando
en la lápida de tu ulterior recuerdo

Porque te has ido abuela
Y te he llorado
Y me he colmado de quietud
al verte reír
en una playa de recuerdos
estrellas girantes y soles cercanos
que te nombran te rodean

Abuela
toma la luz que te ha esperado desde siempre
no separes de vista mis huellas que se borran

Raúl Gómez Jattin

2010-03-17T16:21:00.000-07:00

Extrañamos tu forma, Poeta
tu melena indómita que despedía lunas
tu mirada de túnel crucificado por la noche
tu furia de dios pardo

Y salías a la plaza para encontrar al sol
y respirar la tarde
y caminar sin tiempo

Yo siempre me pregunté
si tenías a un dios entre los labios
si le viste al menos un brazo
o una pierna a la insondable muerte
¿porque de dónde provenía tu labia
de ángel pérfido
o tu silencio de alba aconsejando rutas?

El mar
el mismo que hizo cuestionarte la vida,
el tiempo, la muerte
dormía manso
como el lomo de una bestia azul que se mecía suave
Y su olarasca reluciente
encontró una voz en tu palabra antigua

Voy a extrañar tu acento férreo y leve
el tañido de tus pasos
en la Cartagena arcaica y tuya
tu visión poderosa de la vida

Pero me queda algo como una ausencia poblada
como un Comala de fantasmas alegóricos
porque caíste entero en el abismo oscuro
y has venido envuelto en sábanas de auroras
para decirme:

-Quémate las pestañas en la luz de los recuerdos-

Hay una música gris

2010-03-08T14:29:00.000-08:00

que desemboca en mí
lluvia despeñada/cristales afilados
inexorablemente
me he cansado
de los sobrevivientes seres
de la tarde devastada
escribir
es caminar descalzo
hasta probar la sangre
de la astilla
o es una gran mentira
llena de fosas
donde se entierran
poemas como muertos

Noctario para un cuerpo imaginado

2010-02-26T23:22:00.000-08:00

Para Marili, Guisela y Mónica, a esa certeza del cariño y la amistad

ahora
después de mucho tiempo y de recuerdos leves
entrego mis nubes a tu pecho de abismos
cuerdas de augurio a tu violín constante

una música desde mi único aullido

en otra ciudad
en otra calle
que oirá tu risa de campanas festivas
entrechocándose con el aire de las voces
estarás cerca o lejos

amaneciste en mis dedos
como la piel del día que despunta en fuego
cómo quedaba tu cintura en mi mano
cómo quedaba
cada paso
cada respiro alzado
tu boca
era guarida nuestra de caricias frescas
tu piel
manto de luz
donde dormían mis muslos en silencio

te quise con toda la luminiscencia del sol
y despacio
como se hace el amor en la penumbra
abrí tus formas
hacia el ojo oscuro de la muerte aireada

siempre tuviste la gracia
la forma de un animal audaz, llameante, felino
rugosidades en la ira
que te hacía hervir como destello
empuje incontrolado
hacia la libertad que ansiabas con las uñas férreas

y así
a estas horas, aquí
oyendo no más que la televisión
el tecleo constante
demente
hermoso frente a un monitor que se desahucia
te entrego este instante que se busca
esta nostalgia de los días que crecen
una playa una cuidad completa
anclada por tu nombre y de tu cuerpo

La página en blanco es un cielo mudo

2010-02-19T21:08:00.000-08:00

Infinitas páginas de un blancor exquisito
abismos níveos o cielos inmaculados
invitan a la soledad del poema
ese desierto de todos y de nadie

Y las palabras se yerguen como una caravana de muertos
hacia un túnel atroz
como tumbas sin epitafios que se desconocen
en las llanuras densas
entonces rezo por el dios del aire
que dibuja espumas invisibles rezo
por el dios del fuego
que inventa salpullidos de sangre desde el sol
y rezo
por el dios que me espera desnudo
con los brazos rotos y llorando grave

Porque no fue culpa del tiempo
arrastrar verbos en los años
como huellas perforadas en la piel de la memoria
O sostener un verso
desde la noche más íngrima
como una lava de furia que sale por los poros
aprendimos entonces
la verdad del viento que predice
no hay palabras
sino señales de niebla que se guardan
no hay palabras
sino murallas que apartan
a los cuerpos que se anhelan y se callan

Autorretrato

2010-02-17T11:25:00.000-08:00

No sé si soy poeta
pero sí sé que soy un necio
un obstinado deforme
que adormece el silencio
de los impávidos
un instante que se busca
el torbellino de la ira
un laberinto persiguiendo relojes
a destiempo
un desempleado más
que se deserta y sueña
continentes del futuro
el eco remoto
eso que soy
el que dicta palabras
a este cuarto
que anochece conmigo
siempre

Trilogía del huracán/palabras

2010-01-26T11:02:00.000-08:00

Visiones

Pero mi hija será también mi sueño
en la alborada del deseo
un huracán de tiempo invulnerable
los días últimos
que escribiremos en el aire y la pasión
las luces en sus ojos
serán como destellos o bramidos tenues
una armonía total
en el abrazo afable de la estirpe
mi hija
será una bandera de luz sobre mi pecho

Y caerá como asteroide
sobre una de mis manos
ella dirá:

–papá era el aullido de los árboles
tenía auroras en lugar de dedos
sus brazos eran frondas larguísimas
que cubrían mi espanto
cuando la noche era un viento húmedo
y sin dueño-

Mi hija dejará la casa y soltará mi pecho
El sol saldrá siempre en la ventana de su miedo

Claroscuro

cada noche fue un pájaro muerto
una elegía de los verbos hoscos
una colmena de preguntas pardas
lagos sombríos formándose en silencio
puentes cruzados en penumbra
manos que despedían otras manos
sobre muelles fantasmas que se iban
después de todo hubo hundimiento
hacia la íntima mirada entonces
una boca dorada de luciérnagas cantoras
era como un arco una aurora un sol inmenso
recostado en el inicio del tiempo
anunciaba el abrevadero de la luz
como cerrar los ojos
imaginar un paraíso extraviado
de recuerdos/cenizas luminosas
la vida era
llama irrenunciable

Oficio de tiempo

A Arnoldo Gálvez Suárez
A Gerardo José Sandoval

Cómo quisiera de una puta vez
encontrar esa voz que tengo
en las raíces de mi verbo hundido
en la sangre de mis arterias incendiadas
pero que sale siempre
como humo ajeno
o territorio conquistado
por otros que me pertenecen y les pertenezco

-la poesía
sala de espera interminable-

*la pintura se titula 'Padre e hija corriendo bajo la lluvia'
de Rosario Elizalde, en el blog: rosarioelizalde.blogspot.com/

El fuego de mi bestia

2009-11-30T09:47:00.000-08:00

En el grito partido de mis ojos
encontré las trizas de un destino impostergable
eran ecos de abismos o fantasmas sensuales
sostenían las murallas de mi cuerpo
embestido por palabra y muerte
los caminos dormían deshabitados
como espirales danzando hacia el vacío
-y es que los dioses del aire mueren sentados-
pero tenía furia en el tronar de mi alarido
un puñado de recuerdos y presagios
la languidez en casa de mi abuela paterna
cuando todos callaban y el silencio
era un manto frío cubriendo la inercia
de los muebles y los gestos pardos
el viento era un barrido
que traía invierno acumulado en las ventanas
poesía
dragón de mi memoria
fuego expulsado
por la trompa necia de mi bestia

la pintura se extrajo del blog: calderillawena.blogspot.com/2008_05_01_archiv...

Cerrar los ojos

2009-11-03T09:14:00.000-08:00

hundirse ciego
en el laberinto de la sangre
viajar adentro
del cosmos consciente
y arrastrar señales
y formas de fuego inciertas

ser agua sumergida
en los ríos internos del cuerpo
ser ojos que se ven
y reconocen para adentro

o ser solo
desde dentro
en el balcón desierto de la noche

cerrar los ojos y tocar el miedo
como el rezo de mamá lleno de incienso
oír la nada
que anuncia los destinos de los seres
sentir los pájaros del viento
como la voz de alguien sobre el hombro

Cerrar los ojos y dormir al alba
Ser sueño que despierta en otro sueño

*la foto se extrajo del blog: petitabruixa.blogspot.com

Poetas

2009-10-16T19:09:00.000-07:00

No somos dioses
que sulfuran fraudulentos en las horas del insomnio
que laceran sus cuerpos
y los exponen como vísceras de res en los mercados

ni almas que se elevan como un viento cansado
ni hijos de la pena o de la gloria

somos espejos que se rondan a sí mismos
la penumbra olvidada de sabernos recónditos
del tiempo que nos reconoce huidizos
y cobardes
ante los latidos de la muerte terca

la misma muerte que nos va dejando solos
y llenos de gatos
y solos otra vez
oyendo no más que la música mecánica
opaca de los motores resonantes
detrás de las ventanas en nuestros cuartos
solos
como al salir de la vulva de la madre
solos
con el cadáver del poema entre las manos

soneto p.m.

2009-09-20T20:14:00.000-07:00

La noche es la voz de los muertos
ahí cantan las notas de un silbido frío
los errantes los endebles los nacidos sin calor ni brío
que han anclado sus pies en los oscuros puertos.

La muerte les nace en sus opacos huertos
les baila el viento loco como un macho cabrío
y sus almas se desgarran en un llanto tardío
que derrama sangre de sus hijos tuertos.

Pero el tiempo se encarga de aliviarlos
con su fuego prudente y de alma fuerte
les da júbilo y vigor para poder amarlos

Sin cantarles la canción de la ojerosa muerte
que ahora huye y se enfurece al contemplarlos
llenos de vida y aberrantes de la falsa suerte.

el cuadro se llama Los colores de la noche de Van Gogh

poema andasolo

2009-08-25T10:26:00.000-07:00

uno sale del día alumbrado
para entrar en la boca de la noche
que nos espera con destellos neón
anuncios de zapaterías jugueterías
restaurantes y burdeles que huelen rancio
a sudor de ingle masculina
o a callejón eyaculado

jateados
están los borrachos soñadores de la terminal
la noche los apuñala como un cuchillo frío
y sus balbuceos
son poemas de dioses que desconocemos

avanzo
veo sangre vestida de muerte en estas calles
gritos electrizantes de muchachas ultrajadas
y partidas como rayos
sombras en las paredes que cobran vida
deambulan asesinando espejos y abuelas silenciosas

hay muerte esparcida en todos lados
incrustada en paredes sin brillo
muerte inacabable en los sueños apocalípticos
de nuestros jueces

hay muerte reinante
en los ojos asustadizos de los paseantes
que salen huyendo
y rebotan en la nada

hay tanta muerte
tanta pena en este suelo
parece que el tiempo se nos muere entre las manos
que los cuervos voraces oscurecen el cielo
que la noche monstruosa se agiganta y nos devora
que empiezan a germinar ya
armas perversas
socarronas

pero yo sostengo
resurrecto
el consejo de los astros:
sólo veremos la risa del Sol
cuando alguien ponga una flor
en el ojo de un revólver siniestro
y este se vuelva una semilla floreciente

Los amigos

2009-08-05T14:23:00.000-07:00

Son hermosos los días
que nos hemos reído
como flores amaneciendo en el pecho del día
como peces iridiscentes nadando al alba

aun así
hemos llorado a mares
con voz quebrada
nuestros padecimientos

pero muchá, vengan
dejemos las horas asediadas
en la oficina
ese tiempo que odiamos
cuando el café se enfría
y las máquinas ronronean
con su rostro de empleado insomne
como el ritmo de un ejército marchando
hacia la muerte

hermanos
me uno al festejo
cuando nos hemos bebido
la boca del sol
en los amaneceres de playa
con el océano enhiesto
que nuestras almas
sean un coro de festejos
tatuados
en nuestra memoria
para que cuando venga la muerte
no seamos perros
que se olvidan de sus hijos
sino raíces del tiempo
incrustadas en la sangre
como venas

hemos llorado
hemos cantado
con la voz puesta en el altar
de nuestra libertad
miren cómo nos hablan las gaviotas en la arena
miren cómo nos cantan y adormecen
las sirenas olvidadas en las costas deslucidas

¿será que somos diminutos planetas?
¿o estrellas agonizantes que mutilan su luz?

No

somos constelaciones hermanas
que conocen la soledad del espacio
cometas furiosas que incendian el aire
goce desenvainado ante el dolor mortuorio
música de nuestras canciones
que cantamos en el mar

muchá, acérquense un rato
conversemos sin tiempo
con las historias aquellas de las que reímos tanto

¿cuántas historias no habremos de contar y de cantar?

los nervios encrespados pero las vergas erguidas
como aquella primera vez
que fuimos a putas temblando -Yadira era su nombre-
ellas bailaban
sus cuerpos desvestidos
fornicaban presagiando
con la mirada caída y desvirgada
por la explosión blanca grisácea
desparramada en sus pechos y en su asco
la noche las vestía velándolas
en lo frío de su intemperie oscura
mientras el neón se apagaba
y sus pasos taconeados y borrachos
se alejaban como un llanto en un disfraz de risa

por eso Rodrigo, Pablo, Sergio, Manuel
y vos también André:
cantemos con el aire de la audacia
esas canciones de nuestra generación:
el grito demente del rock
el aullido luctuoso del blues
cantemos la ilusión perdida de los años
en que desfallecimos separados
caminamos túneles sin retorno
y oscurecimos las miradas
hemos bailado tanto
con mujeres de cuerpos firmes y jadeantes
en la intermitencia de luces giratorias
que ciegan en las discotecas retumbantes
sudorosas

-pero la muerte no alcanza nuestros nombres-

Y somos detractores del silencio
en los funerales del mundo y su rencor
Partículas enérgicas
en las calles apagadas sin deseos

Y desde dentro
en lo profundo
en lo íntimo

hurgando en los rincones furtivos de la sangre
no enmudecemos de muerte en la desdicha
no vitoreamos las sombras de la pena
escoltados por cervezas
iluminados de vida
zigzagueantes y risueños
pagamos la cuenta y nos largamos
nos decimos adiós con la mirada
nos sabemos amigos aun sin cuentas
ni palabras

poemas de lunes por la tarde, insepultos

2009-07-27T11:23:00.000-07:00

Insepulto el día
se me clavicordea
se me saxofonea
se me guitarrea
con su música se mezcla
el espesor gris de las calles.

Y el día
el hasta el momento bien intencionado
y naciente día
comienza
trazándose cordial
accesible
manejable.

Pero de nuevo insepulto
se me pierde
entre trámites
entre quejas
entre besos institucionalmente
grises y acorbatados.

Y de súbito la hecatombe
es ya tarde
y el latigazo, la avalancha
de obligaciones en el lomo
del maldito día insepulto
que ahora
cuesta arriba
se apresta para asentarse.

Y así, caer en bajada
nuevamente
cíclicamente
y repetirse a sí mismo

en la eternidad de su metáfora.

No sé si soy poeta
pero sí sé que soy un necio
un obstinado deforme
que adormece el silencio
de los impávidos
un instante que se busca
el torbellino de la ira
un laberinto persiguiendo relojes
a destiempo
un desempleado más
que se deserta y sueña
continentes del futuro
el eco remoto
eso que soy
el que dicta palabras
a este cuarto
que anochece conmigo
siempre

La soledad se asienta
sobre las sillas deshabitadas
sobre las computadoras mudas
que se nublan como espejos
sobre el aire
sobre el polvo que se yergue
en las mañanas;
entre gestos cabisbajos
detrás de esas ventanas
en que trabajan jefes oscuros
o a la hora del almuerzo,
en que busco mi sombra, perdida.

Cómo quisiera de una puta vez
encontrar esa voz que tengo
en las raíces de mi verbo hundido
en la sangre de mis arterias incendiadas
pero que sale siempre
como humo ajeno
o territorio conquistado
por otros que me pertenecen y les pertenezco

-la poesía
sala de espera interminable-

Invocación a la noche

2009-06-23T12:00:00.000-07:00

La noche hunde el cuchillo en la ciudad dormida
la noche es la bandera de los buitres
la noche es la eyaculación oscura del día
la noche es la máscara de Dios
la noche son los bares estentóreos
la noche es la oficina de las putas
la noche tiene miedo de la noche
la noche es el brebaje del insomnio
la noche es oración de torturados
la noche es el lenguaje de los lobos
la noche es altar de la jaqueca
la noche huele a asfalto lloviznado
la noche es la fuga de los presos
la noche
la noche acaricia la piel
de los amantes
y se mete en sus sábanas
tibias
líquidas
donde la muerte
ha llorado sus nombres
y se va

Papá desde esta orilla

2009-06-16T22:53:00.000-07:00

He llorado tus pérdidas tu paso anciano
en la ciudad que oye tus reproches y putazos
aún recuerdo
cuando jugábamos en el campo cercano
el cielo esculpía llamas en los pincelazos de la tarde
yo recogía piedras
como recojo estos recuerdos

Y es así como apareces en el tiempo
en el polvo de tiempo
viajero indomable, pulmón de luz
lámpara que acompañaba miedos
vertiente de iras y regaños hoscos
padre único/piedra adusta mía
hablemos tendidos sobre la yerba del reposo
con tu torpe amor que ya he heredado
o déjame solo y en silencio
como alguna vez vimos el mar
tomados de las manos y queriéndonos

Poemas para ser leídos en el Transmetro

2009-06-01T22:54:00.000-07:00

dejemos crecer las heridas
para acumular odio
y estrellarlo
en los viejos rostros
(a veces esto
parece una guerra idiota
de tiempos distantes y difuntos)
¿Quién soy yo
para gritar furioso
por la orilla de este siglo que se ahorca?
he creído saber de la belleza
me encontré
con mis masturbaciones solitarias
en los baños pulcros
y con un poco de TV por cable
no sé…quizá los Simpsons o alguna película
que me saque los pedos
de la risa
(hay que cantar el goce, me digo
no sólo enmudecer de tanta muerte)
mientras contemplo
la luz intermitente
de la pantalla a oscuras
venerando
ese altar de 32 pulgadas marca Sharp

mi lacerado padre
es un anciano
es el padre que me da
pero también me quita
lo he odiado
porque lo he amado
todo lo que amamos
lo hemos odiado alguna vez
porque la vida se me fue hace mucho
pero aún creo en la belleza
y digo belleza
cuando veo a mi padre
besar a mi madre
por la tarde
aún a pesar de los años
olvidándose ambos
de las penas
y entregándose osados
al amor
que los celebra

Ese fui
el que desnudo masturbó sus horas
carentes de un cuerpo qué tocar
y se encerraba en el baño,
a soñar con chicas lindas
a complacerse a sí mismo
porque si no cómo,
mientras se hacía hombre él mismo.

Y de su centro,
salían bruscos chisguetazos
de explosión blanca grisácea:

fue mi semilla era mi semen

el que regué en las paredes
mudas
de incontables cuartos

el que limpié tantas veces
con pañuelos
relajando los muslos

Todos los días

2009-05-11T10:46:00.000-07:00

todos los días
yo confieso
ante mi
que no he vivido
pero siempre me gusta vivir: ya lo decía
y definitivamente
tendrán que pasar
huracanes despiadados
o erupciones enfurecidas
en los volcanes muertos
para que yo, al fin
sepa que la vida
se me ha ido
como todo intento
de empezar o terminar algo
el cúmulo de adioses
se me escurre entre los dedos
me he despedido
una y mil veces
pero este día
a estas horas: 10:00 p.m.
he retomado el júbilo
le he estrechado la mano
a la vida
terriblemente agónica, cierto
pero hermosamente vasta
como ese sol abierto
enrojecido
que en la mañana
al aurora
renombrará al mundo
y dirá mi nombre altivo
con su apacible voz de fuego
en la clara inmensidad
del universo

la pintura es de la artista española Aguti.

Poemas de un Lunes casi Martes

2009-03-23T22:58:00.000-07:00

sólo la noche
la noche con su juego de llamas
que se ahorcan
son silencios como luces
que bailan la canción
iluminada
por la noche
el fuego el fuego azul
de la intemperie
es un horizonte eléctrico
donde los sueños
acarician la piel
de los amantes
y se meten en sus sábanas
líquidas
donde la muerte
ha llorado sus nombres
y se va

yo no sé nada de la vida
ni creo que la vida
sepa algo de mi
pero sé de las flores
y los días cursis
que habitan en las ventanas
de las casas lindas
sé de los poetas tartamudos
como yo
sé de las putas lloriqueando
esquinadas
y lo trillado de esta imagen
pero no me importa
voy a caminar descalzo
hasta probar la sangre
de mi astilla
ya no seré el niño
que jugaba a las mentiras
agarraré el sartén por el mango
y mi rebelión
será por encontrar
el rostro de la belleza
o el poema
convertido en vida
así será
así y siempre

a veces, después del almuerzo
siento pulsaciones en la punta
terca y vibrante de mi miembro
y me dan ganas
de meter la mano
en el pelambre oscuro
de hurgar en el ramaje
de esa poeta que no termina
de encontrar al escriba
que le arrulle en el anochecer
eyaculado y guerrero
cuando salen los buenos poemas
a deambular por el silencio
nocturno
para amanecer
al día siguiente
con olor a sexo
y saber que los poemas
sólo quieren penetrar y ser penetrados:

oh ley inalterable del Uni-Verso

esta sangre que me pesa:

es la fuente de una herencia
un designio que se ensancha

¿o acaso un río rojo
donde ya me han navegado?

el cuadro es de Dalí, se titula: La persistencia de la memoria o Los relojes blandos

Ahí en la barra...

2009-03-04T22:39:00.000-08:00

ojos atentos
muy atentos
sedientos
de la vulva afeitada
que al compás de la noche
y de Don´t want to close my eyes,
I don´t want to fall sleep
cause I miss you baby (…)
se adentra en el espesor
de las luces tintineantes

El humillado oficinista
mano en vulva
boca en teta
descarga su estrés

Las horas bailan
sigilosas
como gatas
aullando
los cuartos tiemblan
de gemidos lejanos

Se acaba el show
vuelve la vida
con su cara de lunes
rastrero
los clientes bostezan
tragándose la mañana
que los devuelve solitarios
ahora
jugando a ser otros

*el cuadro es de Picasso, Les demoiselles d'Avinyó

Poemas de La Noche Santa

2009-02-23T22:38:00.000-08:00

algunos amigos dicen
que escribir un poema es fácil
ellos no saben
la distancia entre el tumulto
y la rompiente estancia de lo infame
del ser un solo y simple vómito vehicular
que circula clandestino entre ciudades
con noches escondidas que pasan
fraudulentas por rincones oscuros
como el sexo de esa mujer atropellada,
los adioses se fugan intrépidos y ya nadie los alcanza
afuera, habita una ciudad violenta
de luces agónicas de smog y esperma
y los sueños que creímos nuestros
ya no lo son, no lo serán.
Oíme Leonardo, ¿qué no miras este dolor del inframundo?
¿este dolor de parto este llanto que se encoje
como un puñado de papel basura?

¿esta canción constante de los días repetidos?

he nacido para ser otro cada día
aún no sé mi lugar en esta tierra
sólo poseo mis dudas
y mi derrotado rostro
la locura aquí no es permitida
por eso me pierdo en el asfalto
soleado y demencial
que nadie venga a regalarme
rosas como si fuese un muerto
porque he muerto ya
¿que no ves este cortejo que me nombra
y me sepulta cada día?

*el cuadro es de Van Gogh

Sr y Sra Leonardo

2009-02-12T00:02:00.000-08:00

He de decir sobre mis padres
desvistiéndome de mi para evocar.

Ellos, los surtidores de mi existencia
los obcecados creadores
de una pugna pueril entre generaciones
disímiles
son aquellos amantes,
que jugaban al amor
como gatos en celo.

Y ahí va mi padre, caminando
caído por las calles del centro
con paso lento y obeso,
con un fólder bajo el brazo
y con prisa distraída de abogado.

Aún recuerdo,
las idas con modorra
a su oficina, que al entrar
emergía un olor a vinagre
inundando los muebles, las computadoras empolvadas
y el humo de camioneta
adherido a las paredes sin cuadros.

A veces,
refaccionábamos en una cafetería cercana.
Yo pedía buñuelo y pepsi- cola
él café con miloja
y salíamos gustosos,

la calle entonces nos tragaba
y yo ya presentía esta nostalgia,
invadiéndome.

En el parque inmediato
a nuestra casa jugábamos futbol
bajo el crepúsculo rasgante
de un cielo hermoso, coagulado.

Y sobre el suelo
habían repartidas buganvilias,
yo las recogía,
como recojo estos recuerdos.

Y entonces, cuando de ti sólo quede, padre,
un hermoso y fraccionado recuerdo
sé que veremos nuestras risas
en la entrada de un paraíso sin nombre.

Y mi madre,
que desde su pecho amamantó mi vida
conteniendo en sus pezones
ese líquido luminoso hijo de la luna.

De la mañana aquella
en que desprendí su mano
recuerdo cuando entré
al kinder
y sus pasos
cada vez más y más distantes
con un adiós en la garganta
recogí mi sombra
y me instauré en esa primera soledad.

Yo me sentaba con ella
temeroso, aberrante de números
a repasar matemáticas
mientras salía de su boca
una bandada de enojos
por mi torpeza
y mi vagancia.

Madre,
hoy sostengo tu nombre
entre mis manos
y recuerdo: tendidos en la cama
riéndonos
de aquel batman barrigón
que salía en un canal de cable.

Y siempre anduviste,
con esa prudencia silente
de vieja sabia.

En tus ojos contemplo el mundo
y sus derroches
la verdad se aclara en tus pupilas,
pero un día, madre
soltaré esa mano que me acompañó
en el kinder
y andaré…quizá con una linda chica
hartándome de libros, de músicas lejanas
y de ciudades que desconocen nuestros nombres
y sabré, madre,
que fui parido, por la mujer que me amó
sin condiciones
y se despide ahora, dolorosa y sabia,
plena de amor y de recuerdos.

Y en este espacio,
en este tiempo
de canas
como ríos grisáceos
aparecen ahora, ese par de viejos, mis viejos,
con olor a mucha vida transitada
pero sin polvo entre las uñas
no saben, no conocen la vencida
actitud del derrotado
sino la unión,
el entrelazo vigente
de sus arrugadas manos
y un amor indeleble,
que los salva
de la muerte y sus ausencias.

Entrevista a Julio Serrano

2009-01-21T11:51:00.001-08:00

Entrevista a Julio Serrano (escritor guatemalteco)
Por: José Roberto Leonardo

Desde su trabajo (Editorial Piedra Santa), en las afueras para ser más específico, donde se oía el crujir de hierros viejos de las camionetas que pasaban, además de peatones presurosos y con toda la calma que le daba su último cigarro, se entrevistó al joven escritor guatemalteco, Julio Serrano; quien habló sobre las oportunidades de los escritores del interior, los grupos literarios que existen, la afluencia de nuevas voces, entre otras cosas.

¿Julio, vos como escritor proveniente del interior del país, específicamente de Xela, crees que existen oportunidades de publicar en editoriales de la capital, para escritores departamentales?

Sí existe la misma oportunidad. He tenido la oportunidad de trabajar en Editorial Cultura y ahora en Piedra Santa y estoy consciente que tu lugar de origen no es un criterio editorial per se, es decir tenés el mismo acceso. El tema es la gestión, cómo gestionas tu producto editorial, qué es lo que vas a producir y a dónde vas a llevar tu trabajo, ya sea a revistas u otros medios. Además, también hay un complejo tanto capitalino como departamental de crear esa diferencia. Precisamente ahora estoy en ese impasse de que la banda de Xela, me molesta diciendo: -ah, es que como ahora vos sos de Guate(la capital), cuando aquí en la capital no me dicen: -ah, es que como sos de Xela. También, mi posibilidad de entrar al medio editorial y literario, la gestioné desde Xela, a partir de un trabajo que realicé allá, donde llevábamos escritores a Xela para un festival que armábamos, entonces si te das cuenta funcionó a la inversa; se gestionó desde mi condición de quetzalteco. Sin embargo, siento que en mi generación y en los espacios donde he podido compartir, no es un diferencial, es decir el lugar de origen no incide.

¿Según las procedencias de los escritores guatemaltecos más conocidos actualmente, son muy pocos los que provienen del interior, a qué crees que se debe esto?

Pura estadística me parece, y también hay algo de mito en todo esto, digo en Xela hay más escritores quetzaltecos que de la capital, e igual pasa en Puerto Barrios que en Coatepeque. Si te fijás, la capital está poblada por un alto porcentaje de gente de los departamentos, y no es nada extraño que quien esté a tu lado proceda o tenga ascendencia de otro departamento.

¿En el caso de Xela, tengo entendido que existe un grupo literario llamado Metáfora, crees que una de las intenciones al formar estos grupos, se debe al escaso espacio que se le da a estos escritores?

Conozco muy de cerca el trabajo de Metáfora, su coordinador Marvin García es mi gran amigo y trabajamos juntos 2 años organizando las primeras II ediciones del Festival internacional de poesía de Xela. Hace cuatro año y ahora se hace ese trabajo por lo mismo, porque si no hay espacios se crean o se toman, estos grupos se forman para crear su cancha de juego en el barrio, para luego meterse a una liga más grande y así empieza el proceso, según me parece

¿Actualmente, en Guatemala, en el ramo de la poesía se esta publicando bastante, crees que los escritores jóvenes deben de saber cuándo y qué publicar?

Los jóvenes y los menos jóvenes y los medio viejos y los viejos, todo el mundo debería tener un estado de consciencia sobre su trabajo, un ejercicio autocrítico. Sin embargo, también existe un gran vacío al pensar en las lecturas más allá de la del autor, la ausencia de un aparato crítico en Guatemala representa una gran limitante para el desarrollo de la cultura en Guatemala, sin ese aparato que permita que tu trabajo dialogue con otros trabajos, con otros contextos, sin esa retroalimentación en donde la discusión surge del texto, tanto escritores, académicos, editores y el lector final se encuentra ante una casi invisible incertidumbre frente a un texto, el registro de la obra como signos se borra con el paso del tiempo hasta desaparecer.

¿Tenés algún conocimiento de grupos literarios o escritores departamentales que hayan publicado?

Mira, en Puerto Barrios está Gustavo García, que es un escritor capitalino que vive allá con su familia y tiene un proyecto cultural que se llama Casa Caribe, y con las condiciones complicadas de allá; aquél con sus medios, de repente viene a la capital a buscar libros o a hacer gestiones y así han publicado cosas allá en Puerto Barrios con el mismo proyecto de Casa Caribe. La dificultad está más a nivel de difusión y ahí creo que sí hay un problema con los medios.

¿Al terminarse la represión y la falta de libertad de expresión en Guatemala, porqué crees que es importante la difusión y apoyo del arte y en especial de la literatura?

El hecho de que se haya reprimido te da una lectura cultural, el hecho de que se haya dejado de reprimir te da otra lectura pero a nivel de represiones habría que verlo, porque antes cortaban tu libertad de expresión a pura verga y ahora de otras formas. Entonces, hay distintas formas de censura incluyendo las mismas de los autores, las de los medios y todas las riñas personales que existen en el medio, entonces es importante la difusión de la literatura precisamente para contrarrestar todo esto y así, se dialogue a partir del texto porque toda obra va a ser un registro del momento histórico inevitablemente.

¿Porqué crees importante el hecho de que la gente conozca la perspectiva o la literatura de los escritores del interior, sea cual sea la temática?

Creo que tiene la misma importancia siendo del interior o de la capital. El diferencial sería que te da un parámetro comparativo a nivel de contexto más amplio, es decir, como se vive en la capital no es igual a como se vive en Livingston, Xela o San Marcos. Por ejemplo, vos ves a Winstong González, que es de Livingston, viviendo en San Marcos y este es un caso extraño, porque se dio una migración de un contexto sociocultural a otro. Además, es importante conocer el trabajo de los departamentos como también el de la capital y es que yo siento que los contextos cada vez son más parecidos, digamos a nivel multimedia se tiene el mismo acceso, por ejemplo el blog de Winstong o el blog de Luna Park, se leen igual como cualquier blog de alguien de la capital

¿A qué asumís el hecho de que Guatemala, siendo uno de los países con mayor índice de analfabetismo en América Latina, ha tenido escritores de renombre internacional?

Ah, pues, es interesante, ya que como dice un amigo: estar en Guatemala es como correr en la arena, después te ponen una pista y seguramente corrés más rápido. En Guatemala hay gente con mucho talento, es un país que su historia ha sido demasiada accidentada, entonces nuestro contexto a simple vista e interiorizado es demasiado duro, demasiado doloroso y así, a nivel de respuesta desde la cultura creo que eso explica bastante ya que la tensión que genera en la sociedad se libera de alguna manera en la expresión

Poema

2009-01-12T10:41:00.000-08:00

Yo vengo parido
por la ausencia
por el invierno de esas calles
que se asustan de verse
en los ojos
de sus maniquíes absurdos.

Yo no soy la resurrección.
Soy tan sólo
ese que escribió el libro aquel
de la Resurrección al desnudo.
Resucitado.
Pero de mí mismo,
de mí que lloré el dolor
duro
de la soledad dura
como esas piedras en las playas
de Rockport.

Yo vengo de soltar
gritos
que nadie alcanzó
a oír,
de reventar olas
que sólo a mi
me golpearon,
y sin embargo,

el que contempló la claridad
del crepúsculo foráneo.

Y fui un viajero,
de suelas apresuradas
por pisar tierras baldías
lejanas.

Yo venía de las primaveras europeas
de viajes a ciudades
cálidas, ornamentales
como Toledo, Madrid
o el puerto de Barcelona.

Yo anduve feliz junto a mis padres
caminando el verdor plácido
de los Campos Elíseos,
su claridad de luces estáticas
en las calles majestuosas,
el falo erguido de la Torre Eiffel
o el frío acechante, templado
del Berlín nocturno
y la historia enraizada
en cada calle de Roma.

Yo vi la costa de Cuba
regalar aguas turquesas
a la arena desnuda en Varadero.
La Habana subversiva, su malecón incendiando la tarde, el agua mansa…
y aquella negra, aún recuerdo,
que tocó mi verga y mi rostro
sonrojó complacido aunque asustado.

Las caminatas argentinas:
Calle Florida relampagueante, vendedora
y Corrientes, con su largo transitar
iluminado como un Nueva York sudamericano,
como una estrella multicolor que anuncia
su infinidad y su belleza.

No puedo olvidar a Chile,
con su río Mapocho
de agua hermosa
encanecida
atravesando como una vena
invensible el cuerpo de Santiago:

Providencia, Bella Vista, Apoquindo
y los Dominicos con su fondo
de la infinita y clara cordillera de los Andes.
Santiago: sus calles gélidamente cómodas,
transitadas alguna vez
por esos poetas que admiro: Neruda, Huidobro, Parra,
La Mistral, Rojas y Zurita.

Yo fui ese,
que nunca desistió,
el que aplaudió la vida
en el altar de la dolencia,

el que apagó la luz
y luego la encendió.

*el cuadro es de Edward Munch

Dos cuerpos que se ansían

2009-01-06T10:15:00.000-08:00

A Gerardo y Berta

Dos cuerpos que se ansían
se duermen solos
y solos también se sueñan juntos.
En el mismo sueño
se besan a destiempo, sin espacio, sin pudor.

Desde el corazón les va naciendo
un gusano
que corroe sus venas
las enciende, las palpita, las hace gravitar
en lo intenso de su ser,
ese ser terrible de saberse
inexistentes el uno del otro
de saberse separados
por la muerte o la distancia.

Dos cuerpos que se ansían
se disparan uno al otro:
una ráfaga de besos encendidos
violentos a quemarropa lanzan bombas
son ellos las bombas.

En los cines se acercan.
Y un silencio, frío
los alcanza
les arrebata esas palabras
que sólo ellos conocen, balbucientes.

No dicen nada. Pero sus manos caminan por sus cuerpos.

Y ahí pernoctan
dispuestos a congregarse entrelazándose

jugándose

lamiéndose

sintiéndose

cayendo leves en el agua tierna
de sus tactos.

Dos cuerpos que se ansían
colman de gemidos
las paredes de los cuartos en que habitan.
Certifican su amor
nombrándose te querré siempre
hasta los días últimos
en que venga la triste Llorona (verdad que sí Arnoldo)
para barrer sus huesos y tirarlos al mar
ese lugar común de los amantes.

Dos cuerpos que se ansían
se dedican poemas de Neruda, Benedetti o Gelman.
Y escriben versos malos
pero entrañablemente honestos
imbuidos en un silencio
que los arrulla:

maravillánolos, aproximándolos.

Saben que algún día vendrá la
Muerte y tendrá tus ojos.
Por eso tienen prisa de amarse
de unirse
corren para encontrarse ya no más distantes.

Dos cuerpos que se ansían
brillan desnudos en los túneles
pero brillan de un fulgor radiante
de saber que el mundo cambia
cuando dos se besan,
y entonces saben, comprenden,
sin que el silencio alcance sus nombres,
la maravilla:

(el esplendor de dos cuerpos que se ansían).

2008-12-30T17:33:00.000-08:00

Del libro inédito Mondar aquí

Y nos quisimos
y cuando dije que te amaba
el universo contempló
nuestro silencio:

de música irradiante

de música exaltada.

Pero fue como decirte: -en dos horas se acaba el mundo-,
y te callaste, y los segundos rodaban por el tiempo
lentos, abatidos como esa lágrimas que desprendiste.
Entonces hablaste, decidida: -mirá yo te quiero como amigo
y no puedo quererte si no es así-.

Y ahora, después de un tiempo
veo una fotografía tuya, extraña, ajena
pero te veo hermosa, te veo risueña
con nubes en los dientes
con tu pelo suave, caído: catarata sin tiempo.
Y me sorprenden tus grandes pechos
abiertos, como estirados paraguas
como rosas de arena
que explotan y amanecen en ti,
en tu piel radiante.

Has cambiado y me dueles.
Duele la memoria de verte amiga
lo que fuiste, es un sólo recuerdo: el remiendo de tu ausencia
o la muerte que no acaba de morir.

Todo un amor confabulamos
las estrellas nos hablaron con la vieja voz del cosmos.

Y te deseé, sí
te deseé: desee morder tus pechos desee tocar tus muslos
tocar tus nalgas
desee besar tu vientre
besarte como un golpe
un golpe que aterriza
y desemboca en tu boca
para acercarnos en un abrazo de labios
como dos puertas que se miran juntas
y se cierran amándose.

Por: José Roberto Leonardo

Poemas inéditos

Y cuando he visto que la vida

se nos ha ido perdida
como el agua de lluvia
deslizada en las banquetas
he decidido embarcarme
o mejor desembarcarme
y naufragar solo
a la orilla más viva
donde tus ojos sean
la arena y mi mirada
el mar que te desborda.

Por: José Roberto Leonardo

Lloro

por las risas perdidas
por los sueños arrinconados

por las hormigas huérfanas
por las piedras mudas
que nunca dicen su dolor.

Lloro

Lloro por todo:

por ver mi sombra
como un eco de mi
por ver mis ojos y mis manos y mi pelo
como si nada fueran

lloro por los semáforos fríos
que anochecen
por las calles que aúllan
por mi sed de sexo
por mi ausencia que gime

lloro por el insomnio del desempleado
por las niñas que empiezan a menstruar
temprano
por la perra preñada
que deambula sola.

Lloro:

por los poemas agónicos
por el silencio pérfido
que me corta la lengua

y por la vida y por la muerte
que se abrazan interminablemente
perdidas de sí llenas de sí.

Por: José Roberto Leonardo

Mi ciudad

2008-12-23T17:45:00.002-08:00

Del libro inédito Mondar aquí

Mi ciudad

Mi ciudad lanza quejidos
al aire
se escuchan gritos piadosos
y se desborda de sus calles
el clamor,
la utopía inalcanzable
de soñarse
realmente humanos

no hienas burlonas que se ríen de sus muertos.

Por: José Roberto Leonardo

Esto no es un poema, es una carta a ella

Ya te he llorado abuela
ya las horas me han hablado
con tu voz
caída, apaciguada
de saberte ángel
en la primera melodía
del cielo que te aguarda.
Y me he colmado de quietud
he recordado nuestras tardes
aquellas, después del almuerzo
cuando te contaba historias
y tú reías, reíamos, dueños del silencio
iluminando la casa
con nuestras carcajadas y he deletreado tu nombre,
y me han salido dos lágrimas antiguas.
No puedo negar que te extraño.
Y la dolencia de no haber llorado en tu entierro
estuvo aquí.
Ahora, los años se disculpan.
Y te otorgo este lamento.
Ahora, enfrente de tu tumba he de decir:
Ya te he llorado, abuela.

Por: José Roberto Leonardo

Del libro Resurrección al desnudo (2006)

Calles

Largas y tendidas se postran las calles:

lenguas mustias
donde ruedan las prisas.

Por: José Roberto Leonardo

Nocturna

Despacio se acerca y murmulla su nombre.

Resbala sus ojos sobre mi cuerpo intranquilo
para ensartarle un precio al suyo.

Una sonrisa obligada,
un beso amargo y lascivo que apaga la antigua
inocencia.

Ella me obsequia su piel
y mis manos desnudan su cuerpo
para sangrarle el alma.

Por: José Roberto Leonardo

La Poesía

2008-12-20T17:05:00.000-08:00

Las palabras son el puente que tenemos los humanos entre la realidad y nosotros mismos, y las usamos para nombrar lo que ya estaba en silencio, lo que habitaba rodeándonos pero sin nombre. Anteriormente, a la creación del lenguaje hablado, el ser humano se comunicaba con pictografías, es decir por medio de dibujos, pero a la medida que intentaba crear un lenguaje hablado, empezó a emitir sonidos ( o bien onomatopeyas) que le daban nombre a las cosas que le rodeaban, desde una planta, un animal, o el sol y la luna. Y así, no se conformó sólo con el lenguaje vocal sino lo quiso establecer asimismo como lenguaje escrito, con signos que fueron aprendidos para dar forma ya a ese lenguaje y que fuese codificado, y por lo tanto, entendido por sus semejantes.

En la medida que el ser humano fue creando ese lenguaje, también fue haciendo un tipo de arte con las palabras, jugando con ellas para crear lo que hoy llamamos metáforas. Así surgió entonces la poesía, con sonidos, en la intimidad, huyendo del escándalo, de los buscadores de fortuna, dice el poeta Dardón (http://jpdardon.blogspot.com), en un contexto actual. Pero más allá, el arte de las palabras si bien se usa para expresar con dichos signos lingüísticos los sentimientos más profundos, no logra aún así tocar el fondo de esos sentimientos. Me explico: el sentimiento del dolor es aún más grande y fuerte que la palabra “dolor”, al igual con el “amor”, con la “angustia” o la “alegría”, etc; no alcanzan las palabras, no alcanza el lenguaje a hurgar profundamente en esos recovecos humanos. Y esa, precisamente, es y será seguramente la labor del poeta o la poeta, intentar colmar de palabras que presenten lo más cerca que estuvieron de sentir esa muerte, eso dolor o ese amor, que supieron expresar con su obra, en esa necesidad y necedad humana, de contar con palabras lo que nos pasa.

Por otra parte, la poesía debería ser lectura de todos, si a los pandilleros se les hubiera dado la oportunidad de leer, anudado por supuesto a otras necesidades básicas (salud, techo, comida, etc) quizá no optarían por la delincuencia, y aquí transcribo las palabras del poeta mexicano, José Emilio Pacheco, sobre la justificación social de la poesía: “Existe un rasgo común entre el joven europeo que ataca con bombas incendiarias un campamento de refugiados y el muchacho que asalta y viola en los microbuses de esta cada vez más áspera ciudad: no tuvieron la oportunidad de leer, su imaginación y su sensibilidad quedaron muertas. Por tanto, son incapaces de ponerse en el lugar de los demás.”

Para mi la poesía es un sentir intenso, profundo, una revelación de las cosas que sólo las percibo si percibo la poesía. Además, es mi mejor amiga, mi mejor amante, mi mejor esposa, mi mejor muerte, mi mejor vida, por favor…no me dejes nunca. Amo las palabras, el idioma, la musicalidad y el ritmo con que un verso nos puede abofetear o sentir que viajamos en una órbita desconocida, para luego regresar. Pero ya no seremos los mismos. Algo ha hecho perdurar esas palabras en nuestra mente y conocemos entonces la fuerza, el poder, la maravilla de las palabras.

Y a manera de cierre, dejo aquí dos poemas míos del libro inédito Mondar aquí.
Saludos y felices fiestas. Nos seguimos viendo.
(el cuadro es de la pintora Remedios Varo)

Los restos de mi concluyen en la tarde

languidecen de ajetreo
o modorra acalorada
pero fenecen.

Y se saben agotados
se saben muertos se saben polvo
que huye bailando por el aire
y no regresa,
hasta las cinco de la mañana
cuando un despertador cacarea
con su timbre de ambulancia
y se congregan, los restos de mi,
de nuevo sobre mi

se adhieren a mi cuerpo
se distribuyen en mis átomos
se disponen a salir.

Y salen
pero salen sabiéndose tenaces es decir
no afilando el cuchillo suicida
o guiñándole el ojo a la muerte
y su guadaña…

salen
pero salen cantando la canción
del nuevo día
que aprendieron de los pájaros radiantes.

Por: José Roberto Leonardo

¿Qué puedo hacer con este incauto
imbécil y sensible corazón
que se arrodilla y se desflora
ante cualquier desgracia?

¿Qué puedo yo,
hombre precario
que recoge desdichas
entre calles que se espantan
horrorosas en los espejos sucios,
de las fuentes sucias,
y que devuelve al mundo
este palabrerío herido por las metrallas
del destino?

¿Qué hacer?
con esta bendición de arrancarle
a mordidas la piel
al silencio
de recordar a la mujer y sus gemidos y así nombrarlos.
De dar testimonio de un hijo fallecido (porque el dolor de un hijo muerto siembra raíces perennes en el alma) y escribirle,
palabras celestiales, tiernas, dulces
de añoranza atardecida.

¿Qué putas puedo hacer?
como diría Sabines,
si esta vez,
como todas,
sólo encuentro mi incuato
imbécil y sensible corazón,
que se arrodilla y se desflora
ante cualquier desgracia.

Por: José Roberto Leonardo